nada.

Esto será sin adornos, alma y dolor puros, tratando de buscar la voz interior, destapándole la boca para que grite hasta quedar sin aire... difícil, difícil viniendo de mí, quien se guarda sus turbulencias, los desajustes de esa masa efímera interior, la cabeza me grita sus miedos, los materializa en imágenes de hechos hermosos y a la vez horripilantes por ser dolorosos y cierro mis ojos intentando huir, pero al cerrarlos las imágenes se hacen más nítidas... esas sonrisas, esas manos, esos ojos... esas voces, el alma se me acurruca en un rincón del pecho ocultando los recuerdos y el vacío una vez más reina en el interior... vacío de pasado... e inevitablemente se rellena con futuros de acuarela, poniendo colores vivos sobre los grices predominantes... y se mezclan y se ensucian, y quién sabe si algo bello resultará de todo este menjunje... así como todos suelen prometer.